Vladimir - Der Anlass ist vorbei.

Müder Ballon, sehr müde Pflanzen

Verlaufen tue ich mich. Ordentlich. Nach einem Spaziergang vom "Güschu" runter ins Tal endet mein Weg nicht bei der Gurtenbahntalstation, sondern irgendwo in Restwabern, so Bondelistrassig. Dies ist halbtragisch, denn Umwege erhöhen die Ortskenntnisse. Dennoch, wegen der männlich erduldeten Kälte gönne ich mir ein Mandelbärli. Und nach so einem Mandelbärli habe ich jeweils Lust auf ein Bündnerfleischbrötli. Die gibt es beim Glatz. Ebenfalls. Später gehe ich an einen Anlass in diesem Kulturinstitut mit der Sprossenwand. Dort stehe ich in der Mitte, ein Bier in der Hand. Fettreste, Fäden vom Bündnerfleisch zwischen meinen Zähnen bearbeite ich mühselig mit meiner Zunge. Ich schaue mich um und stelle dabei fest, dass ich der einzige Mann mit einer Mütze bin. Dies sage ich der strähnigen Frau neben mir. Sie meint „Aha, schön für Dich“. Sie meint dann weiter und grundlos, dass ich ein lauwarmer Machoarsch sei. Irgendeinmal ist sie laut und überschreit gar die Musik. Noch später weint sie und gibt mir dafür die Schuld. „Manchmal muss mensch die Schuld bei sich selbst suchen“ murmle ich. Dies findet sie auch nicht lustig, aber wenigstens ist sie jetzt ruhig. Ganz kurz fühle ich mich wie ein Held. Aber das Bündnerfleischresten-entfernende Bier täuscht mich bei dieser Analyse. Denn kurz später fühle ich mich elend und böse. Es gibt einfach keine Helden mehr. Schon gar nicht im Monbijou. Wobei eine Ausnahme gibt es. Aber dieser lebt inkognito und ist der König der Avocado.

Mia - Irgendwie Salvador Dalí-esk.

Den ersten Schnee könne mensch riechen, behaupten die FreundInnen des Winters erfreut. “Ja ja“ denke ich, “die belügen sich selbst“. Ob nun Lüge oder Wahrheit, kalt ist dieser Schnee trotzdem. Bärig sitze ich von November bis März mehrheitlich in meiner Wohnung. Dort stelle ich regelmässig Möbel um. Schränke und Schränkchen werden ausgemistet. Dieser ganze Ghüdder (inkl. Bankbelege 97) muss weg. Die Entleerung des Lebens. Aber bloss temporär. Denn die Füll- und Völlerei jagt durch den Advent. Diese Zeit ist üppig bestückt mit triefenden Sossen, Güetzis und dem alkoholischen Bisi des Teufels. Menschen rühren rührselig in Fondues bis sie die Umwelt durch Salvador Dalí’s Brille sehen. – So ging es mir auch gestern. Ordentlich betrunken brabbelte ich über Mann und Frau, um dann halsbrecherisch mit dem Satz “Wer anderen in die Möse beisst, ist böse meist“ zu enden. Einige lachten leise, andere schwiegen laut. Noch einen Schluck Rotwein und dann war der Sonntag, dieser Advents-Rollschinkli-Zimtstern-Rioja-Sonntag zu Ende.

Plötzlich Montag. Ein mustergültiger Montag. Innerlich schreie ich “Es ist zu Montag!“ Und diese Montage sind keine richtigen Tage. Eher helle Nächte. An der Tramstation am Viktoriaplatz stelle ich fest, dass die meisten älteren Menschen irgendwie ähnlich aussehen. Liegt vermutlich an den Coiffeuren. Im Tram über die Kornhausbrücke, neuerdings mit diesem Netz. Ratlos gucke ich. Zuerst auf das Netz. Dann auf meine Fingernägel. Die sind schmutzig. Ich sollte sie neu lackieren.

Item. Jetzt will ich nach Hause. Eigentlich will ich immer nach Hause. Auch wenn ich schon dort bin.

Vladimir - Manchmal bin ich ein Fisch.

Im Regen kann mensch Regenwürmer riechen.

Monbijou, nächtliches Monbijou. Im Bubenalter habe ich bereits in diesem verschlafenen Quartier geschlafen. Damals noch in einem doppelstöckigen Bett. Unter mir der grosse Bruder, über mir die Sterne und ein lachender Mond, welche meine Mutter an die Decke geklebt hatte. Die Himmelsgestirne leuchteten matt und gaben mir Orientierung in der Nacht. Heute orientiere ich mich am Handy-Display. Ich bin wach und es ist spät.

…Kniescheiben wie Frisbees…

Meine Laune ist neutral. Weshalb bloss? Warum steigt die Freude nicht in mir auf? Dabei habe ich sie heute gesehen. Mia, die Tänzerin. Nicht bloss diagonal gesehen. Ich habe sie auch gehört. Nur Satzfetzen, aber immerhin.

Ein Penis kommt selten allein. Dies gilt auch für Dich, Du trümmliger...

Ich wäre so gerne der Mann, der sie nicht bloss ansieht, nicht bloss zuhört, sondern der Mann der aufsteht, zu ihr geht. Ich wäre so gerne der Mann, der Dich mit einem Satz verzaubert. Aber ich bin ein Fisch und bleibe stumm. Stumm. Stumm.

Manchmal interessiert mich Deine Meinung einfach nicht. Tami.

Dann stehst Du auf, ein erstaunlich leiser Vorgang, ziehst Dich zwiebelmässig an. Dein Gesicht, beinahe regungsfrei. Deine Augen leicht zusammengedrückt. Ich erahne eine Suche in den Erinnerungen. Da, da. Du weisst wer ich bin. Deine Mundwinkel heben sich. Ich bleibe wachsfigurig. Du gehst. Ich denke an Deine blutroten Zehennägel. - Ich brauche mehr Zeit zum Schlafen. Denn der frühe Vogel, der kann mich mal.

Mia - Der BH-Gürtel. / Mia - The bra-belt.

Neben mir höre ich Schnarchatmen. Mein Kopf schmerzt, Nadeln suchen einen Ausgang. Ich öffne ein Auge und erblicke den Schnarchatmer, nackt neben mir. Dies ist nicht mein Bett, nicht mein Zimmer. Aber egal. Derzeit fokussieren sich meine Gedanken auf die Nadeln. Zudem muss ich pissen. Also aufstehen. Ich bin, abgesehen von einem BH, welchen ich als Gürtel trage, ebenfalls nackt. Wo ist bloss das WC? Wasser auf meinem Gesicht. Keine Tabletten vorhanden. Zähneputzen mit fremder Bürste. Eklig. Aber besser als fauler Mundgeruch. Zurück ins Bett. Der Mann ist wach. Er bietet Kafi an. Ich wünsche Panadol. Er bringt Kafi. Zurück im Schema: Kafi trinken, schmales Gespräch, Sex-mit-Dir-war-schampar-schön, Dusche, anziehen, Nummernaustausch (fakultativ). Auf der Strasse blendet mich die Helligkeit, trotz Hochnebel. Weshalb lande ich regelmässig in fremden Betten? Ich bin doch zu erfahren dafür, aus unbekannten Häusern zu fallen, meine Kleider verkehrt herumtragend und erst noch nicht ahnend, wo ich bin und wie ich wieder in den Breitsch komme. Eine Aneinanderreihung der Unverbindlichkeit. Dabei suche ich wohl Liebe. Liebe ist ein schönes Wort. Nashornscheisse auch. Aber eben. Es ist hart Single zu sein, insbesondere wenn Du an Hochzeiten eingeladen wirst. Also soll die Unverbindlichkeit begraben werden? Was gestern noch selbstverständlich war, kann heute schon unmöglich sein. Ich brauche eine Tablette und ein Cola und meinen Bund und mein Wohnzimmer, also das Diagonal.

Next to me I hear snore-breathing. My head hurts, needles are searching an exit. I open one eye and see the snore-breather, naked next to me. This is not my bed, not my room. But who cares. Presently my thoughts are focused on those needles. And I got to pee. So I get up. I am, besides a bra that I am wearing as a belt, also naked. Where is the bathroom? Water on my face. No pills in the cupboard. Brushing my teeth with his brush. Aah. But better than decayed breath in my mouth. Back to bed. The man is awake. He offers coffee. I request Panadol. He gets coffee. Back to the usual pattern: drinking coffee, “narrow” talk, sex-with-you-was-“schampar“-nice, shower, get dressed, exchange of phone numbers (facultative). Back in the streets the intensity of the light bedazzles me, despite high fog. Why do I regularly end up in unknown beds? I should be experienced enough, not to fall out of weird houses, wearing my clothes like Kris Kross, not even knowing where I am and how I get back to the Breitsch. A sequence of non-commitments. Probably I am searching for love. Love is a beautiful word. Rhino-shit also. „Item“. It is tough to be alone, especially at marriages. Should the non-commitments be buried? What was self-evident yesterday may be impossible today. I need a pill and a coke and my ”Bund“ and my living room, thus the ”Diagonal“.

Vladimir - Hip Hop ohne Mia.

Die Schinkengipfelisituation lässt mich verzweifeln. Vermutlich im Zuge der Vereinheitlichung im Rahmen der vorauseilenden Anwendung der „EU-Verordnung über die Normierung minimal gekrümmter Hörnchen mit Fleischzusatz vom Zuchtschwein“ verschlechterte sich die Konsistenz von Schinkengipfelis auf dem Platz Bern markant. Ich bin verzweifelt. Und da mensch seiner Sehnsucht und nicht seiner Verzweiflung folgen sollte, habe ich mir Rezepte („333 Schinkengipfelirezepte für die moderne Hausfrau“, Emma Verlag, Langenthal, 1949) im Stauffacher beschafft und backe mir die sehnsüchtig von meinem Gaumen erwarteten Dinger selbst. Nach der Backerei und dem Verzehr (inkl. Verbrennung) eines Eigenproduktionsschinkengipfelis gehe ich an eine Party. Eigentlich eher zufällig. Dort spreche ich mit einem unsicheren Mann. Er erklärt: „Ehrlichkeit ist ein zweischneidiges Schwert. Alle sagen, dass sie Ehrlichkeit wollen, aber keiner will sie wirklich hören.“ Das macht in meinem Kopf gerade noch Sinn. Dann mit einer sehr dünnen Frau: Sie meint „J’adore le hip-hop.“ Nichts ist süsser als eine Welsche die „Hip Hop“ sagt. Aber eigentlich langweile ich mich. Aber es ist schwer zu gehen, wenn alle anderen bleiben. Ich gehe dennoch. Zuhause gucke ich eine Wiederholung von Aeschbacher. Die Nacht ist oft zu schön, um zu schlafen. Heute ist nicht so eine Nacht. Ich gehe schlafen, ohne Mia.

Mia - Das Meerschweinchen Kaurismäki.

Meine Coop-Bulgarin ist weg. Jetzt muss ich wieder diese “Haben-Sie-eine-Supercard“-Frage beantworten. Tami. – Egal. Es ist Sonntag, wobei dieser noch nach Samstag riecht. - Eben in der Turnhalle gewesen. Im ersten Stock. Einem ersten Stock der so tut, als wäre er drei Stockwerke hoch. Dort gibt es temperaturgerechte Musik aus dem Süden Amerikas. Die Menschen saufen schon bei den Treppen, weiter bei der Eingangstüre, selbstverständlich an der Bar, vermutlich sogar am Pissoir stehend. Auf die Schirmchendrinks wird hier verzichtet. Auch Niedrigprozentiges wie Bier und “Panache“ hat Hausverbot. Die Menschen schnattern, brabbeln. Männer zeigen Brusthaare, Frauen zeigen Brüste. Ein Mensch mit Brusthaaren nimmt mich an der Hand “Tanz’ mit mir“. Ich bin bereits zu betrunken für Widerstand. Er schwenkt mich durch den Raum. Einfache doppelte Drehungen. Mir wird nicht schlecht. Später sitzen wir draussen im Garten. Er spricht und spricht. Aber seine Monologe bringen das Gespräch nicht weiter. Ich eile zur Rettung und verkünde gesprächsflussfördernd „Alkohol ist die Antwort“. Er nickt. Ich schweige, denn ich habe die Frage vergessen. Später bei ihm. Eine Wohnung wie gekotzt. Pastell gekotzt. Noch immer besoffen werfe ich ihm vor „Wenn Du schon dumm bist, stell’ wenigstens einige Bücher ins Gestell.“ Er sagt nix mehr. Er sitzt bloss noch, irgendwie liegend. Neben ihm ein Meerschweinchen, ein leuchtendes Meerschweinchen namens Kaurismäki.

Vladimir - Sofas in Iselle.

Zügig abgebraust. Im Gepäck Wasser, Schinkengipfeli und ein anstrengendes Buch über ein versprochenes Land. Das Zeugs schleppe ich teilweise im Rucksack, teilweise in meinem Magen bis ans Mittelmeer. Zwei Stunden am Meer, in Italien. Müde bin ich. Wenn mensch sechs Stunden nachts im Bett und vier Stunden tags im Zug schläft, ist er danach immer noch müde. Item. - Dann eigentlich wieder zurück nach Bern, ins Monbijou. Aber an der Italienisch-Schweizerischen Grenze stellen die Zöllner überraschenderweise eine Sans-Papiers-Situation (SPS) meinerseits fest. Ich bin auch überrascht. Wir einigen uns kollegial, dass ich eine Nacht auf der Grenzstation verbringe. Während dieser Zeit soll meine Identität abgeklärt werden. Eine Nacht in Iselle also. In meinem Zimmer auf einem Sofa sitzend lese ich im anstrengenden Buch. Die entscheidende Erkenntnis: Niemals in fremde Sofaritzen fassen, niemals. Die Zöllner gucken TV. Alle Fernsehfrauen sind Schwestern von Michelle Hunziker. Die Männer kleiner. Ich akzeptiere die Wachheit und trinke Kaffee. Interessanterweise schmeckt Kaffee aus Tassen nur halb so gut wie Kaffee aus Bechern. Um sieben Uhr meldet sich die Predigergasse in Bern. Diese bestätigt mein Berner Leben. Zudem bestätigt sie meine Nichtbezahlung der letzten beiden Steuerraten. Der Teufel scheisst immer auf den grössten Haufen. Manchmal hat er Durchfall. – Wieder im Zug finde ich ein Schinkengipfeli. Etwas durchgehudelt, aber noch essbar. – Grundsätzlich ist das Glück eine Hure, welche sich heute als Schinkengipfeli verkleidet hat.

Mia - Schlussmachen mit Prince.

Erneut im Coop. Die lustige mittelalterliche Bulgarin bediente mich bei den Fleischwaren. Wir plauderten über den Thunersee, Michael Jackson und die Young Boys (olé!). Früher kriegte ich jeweils eine Scheibe Aufschnitt extra, einfach weil ich klein war. Nun, die Kindheit ist vorbei. Inzwischen wird auch nicht mehr Aufschnitt, sondern Filet bestellt. Ich werde dieses Filet essen. Das dazugehörige Viech ist aber längst gestorben. Und auch an uns wird sich niemand mehr erinnern. Aber dies ist eigentlich limitiert tragisch. Können wir doch tun und lassen was wir wollen, ohne Konsequenzen. Wobei es gibt Grenzen. Beispielsweise bleibt es dämlich, die Herdplatte zu berühren um herauszufinden, ob diese heiss ist. Denn Herdplatten können eben heiss sein. Zudem riecht verbrannte Menschenhaut jämmerlich. Gerne möchte ich diesen Geruch festhalten. Stinkende verbrannte Menschenhaut. Aber schade, Gerüche kann man nicht fotografieren. – Item. – Früher habe ich Prince geliebt. Nicht die Musik, nein, den Mann, dass Männchen Prince. Dann wurde er Veganer. Dies passte nur begrenzt zum Gratisaufschnitt im Coop. Aber in jeder Beziehung gibt es Kompromisse. Dann wurde er ein Zeuge von einem Typ namens Jehova. Schluss, genug ist genug. „Prince, you are the boyfriend formerly known as Prince. Leave now and leave the plants“. Da schnappte er sich die Revolution und verschwand. Seither bin ich überzeugt, dass die Liebe eine Erfindung der Musikindustrie, also vermutlich von Prince persönlich. Dabei wäre Distanz in einer Liebe, also angenommen es gäbe die Liebe überhaupt, ein wichtiges Gewürz. Wobei allenfalls war Prince’s Heimat, dieses Amilandia doch zu weit weg. Zürich hätte wohl gepasst. Mia Prince. Das hätte auch gepasst. Tami.

Vladimir - Bloss Nicht-Mia.

Verschwunden ist sie. Im Frühling minutenlang diagonal aufgetaucht. Meine stümperhaft organisierte Tour de Berne blieb ohne Mia-Sichtungen. Inzwischen ist Sommer, tropischer Sommer. Mit täglichen Abendgewittern. Jeder Tag ist ein Tag, bevor der Regen fällt. Vielleicht ist Mia mit ihren blutenden Zehen in einem Senkloch samt Wasser verschwunden. Aber der Fluss fliesst auch ohne sie weiter…

… weiter wechselt die Aare munter zwischen grün und braun,
… weiter lebt ein König, welcher gestorben ist,
… weiter singt ein Prinz mit einer „taffen Kappe“,
… weiter geht die trümmlige Zersiedelung,
… weiter wird in der Formbar deutlich zuviel Kokain konsumiert.

Es geht also weiter, aber in der Summe bin ich etwas mürrisch, denn diese Stadt gleicht ohne Mia einem Verhütungsmittel. - Wenn eine schöne Nicht-Mia-Frau aus einem Auto steigt, denke ich „Mädchen sollten Unterhosen tragen, wenn sie aus einem Auto aussteigen.“ Einige Minuten später spreche ich dann mit dem luftigen Mädchen. Wobei eigentlich redet bloss sie. Ich werfe Nicht-Mia Tratscherei vor, sie meint „ich tratsche nicht, ich informiere.“ Da ich nicht bumsen will, muss ich auch nicht unbedingt freundlich sein und ignoriere sie, trinke noch ein Bier, mit Antipasti und Käse, wobei ich die Löcher weglasse. Später dann zu Fuss nach Hause ins Monbijou mit der Erkenntnis „Besoffen ist man, wenn man sich am Boden liegend, festhalten muss.“

Item. Ich vermisse die Ovomütze nicht und die Haare sind nachgewachsen.

Mia - Der Regen, bevor er fällt.

Geschlafen habe ich, von Freitag bis Samstag, kurzer Coop-Besuch (Supercard my ass!), dann faulenzen. Faulheit, so dünkt es mich doch, ist die Kraft sich auszuruhen, bevor frau müde wird. Die Faulheit habe ich mit Büchern und quasi-legalen Drogen gefüllt. Wobei ich um die Erkenntnis reicher wurde, dass sich Gras und Alkohol nicht besonders gut vertragen. Item. Bald wurde ich wieder müde und schlief mich in den Sonntag, den Sonntag Nachmittag. Dazwischen habe ich geträumt. Wieder von diesem diagonalen Mann, der mit der weissen Blume, wobei scheinbar ist er ein Velofahrer (Epo au lait), also auch ein Freund der Erweiterung des Bewusstseins. Wenigstens ist er nicht Motorradfahrer. Das wäre zwar auch auf zwei Rädern, aber irgendwie doof, weil Maschinen verdienen keine Leidenschaft, wobei das ist bloss meine Meinung. Nun, inzwischen ist Wochenende-Ende und ich lese weiter in einem Buch und da steht ein Wortfolge: „Der Regen bevor er fällt“. Diese Wörter lese ich mantramässig mehrmals und denke, ein Buch muss die Axt sein, für das gefrorene Meer in uns. Ich berühre meinen Kopf, meine flauschigen Haare von der feuchten Luft, darunter der Schädel, wie ein Schildkrötenpanzer.

Vladimir - Wo ist Mia?

Seit dem diagonalen Essen mit meiner Mutter ist der Sommer in Bern eingetroffen. Wobei dieser Temperaturumschwung nicht in der Verantwortung meiner Mutter liegt. Aber die Mia, die tanzende Mia.

”I am Mia. I am here to fill our little silence with dancing“

Sie könnte die Heissmacherin sein. Mit ihr wäre alles anders, sogar die Farben, da bin ich mir sicher. Anders als die Anderen ist sie anders. Keine Egowärmerin, davon gab es genug. Sein Ego mit einer Beziehung aufzupäppeln, stellt sich nämlich regelmässig als fataler Fehler mit ordentlichen Spätfolgen heraus. Egal. Ich bin durch die Stadt gelatscht, gevelofahrt. Mia, mit der weissen Dahlie, ist unauffindbar. Vom Ostring bis in die Felsenau, vom Fischermätteli bis ins Wankdorf. Nirgendwo ist die Frau. Morgen werde ich meinen Suchperimeter auf die ländlichen Gegenden, Spiegel, Hasle-Rüegsau, Gäbelbach und so ausweiten. Aber dazu brauche ich neue Schuhe. Und genau darum geht es eben: „Wo ist mein zweiter Schuh.“ Nun, da ich ahne, dass das Leben keine Generalprobe ist, bereite ich mich mit günstigem bolivianischem Wein auf die Sucherei vor. Inzwischen ist mir einigermassen trümmlig. Aber dies alles ist mir längst egal und stört mich auch nicht mehr, denn auf leisen Sohlen folgt mir seit Wochen ein Schildkrötenbär, ein flauschiger Schildkrötenbär.

Mia - Ich bin nicht Batman.

Jeder Regenschirm, insbesondere die Spezies des roten Regenschirms, stirbt einmal. Meiner tut dies vor dem Diagonal, auf dem Veloparkplatz. Zuerst ärgere ich mich, aber dann duscht mich der Himmel und der Ärger verfliegt oder besser, fliesst ab, in das Patent Ochsner-Senkloch. Um meine Pura Lòpez-Treterinnen zu schonen, ziehe ich mich unter den Knien vollständig aus. Erst da sehe ich eine blutende Zehe, meine Zehe, mein Blut. Tami. Improvisierend desinfiziere ich die Wunde in einer Regenpfütze. Plötzlich steht er vor mir. Er ist anders, der Mann. Ein Blume, eine weisse Dahlie, drückt er in meine Hand. Mir kommen vor lauter Regen, Blut und einem längeren Glas Prosecco der kürzesten Vergangenheit keine adäquaten Worte oder Handlungen in den Sinn. Also stelle ich mich vor, auf Englisch und fülle die kleine Stille mit einem Tänzchen. Da taucht eine ältere, beinahe aristokratisch, sicherlich bernburgerische Frau auf und schnappt sich den passabel-schönen Blumenschenker. Ich stehe wieder alleine da. So, also alleine spaziere ich, immer noch barfuss, Richtung Bundesplatz. Vor dem Fédéral frage ich mich, ob ich nun alles erlebt habe, ob die zukünftigen Erinnerungen aufgebraucht sind. Ganz grundsätzlich. Aber auch egal, ich bin ja mit dem Velo da. Das rote Velo (immer noch Typ “Sieger“) wartet geduldig auf mich. Ich schwinge mich darauf und düse los, über die Kornhausbrücke zurück in den Breitsch. Dabei vergesse ich aber nicht: “Ich bin nicht Batman.“

Vladimir - Die weisse Blume.

Sie ist anders, die Frau. Sie steht vor dem Diagonal, beim Veloparkplatz. Es regnet und sie wehrt sich mit einem roten Regenschirm. "Bunte Regenschirme sind die schönsten" denke ich mir. Ich sitze hinter der Glasscheibe im Diagonal, warte auf meine Mutter und trinke ein Felsenau-Bier. Ich halte das Bier vor mein Gesicht. Verschwommen sehe ich die Frau. Wenn ich das Bier etwas nach links zur Bar drehe, dann gucke ich ins Licht. Wenn mensch Bier so ins Licht richtet, sieht es aus wie flüssiges Glück. Die Frau, die Andere zieht die Schuhe aus. Die Zehennägel sind lackiert, rötlich, blutrot. Auf meinem Tisch steht ein Blumenstrauss für meine Mutter zum verfrühten Muttertag. Blumen in allerhand Farben. Die Frau draussen vor der Tür spielt mit einer Pfütze, also eigentlich spielen die Zehen damit. Ich stehe auf, überlege kurz, welche Blume ich aus dem Strauss flowernappen will, entscheide mich für eine weisse Dahlie und bringe sie der inzwischen tanzenden Frau. Sie lächelt, dann lacht sie und singtspricht „I am Mia. I am here to fill our little silence with dancing“. Meine Mutter kommt. Wir setzen uns wieder an meinen Tisch. Die Frau, die Andere verschwindet Richtung Bundesplatz. Mit der weissen Blume.

Mia - Regen ist nicht nass.

Das rote Fahrrad (Typ “Sieger“) steht wieder in meinem Garten und nicht mehr vor dem stabilen Kornhaus. Mithilfe einer grossen Zange (Typ “Organisiertes Verbrechen“) konnte ich es aus den Fängen des Zahlenschlosses befreien (die Nummer war mir vor lauter Codes und Passwörtern entfallen… ein proseccogetriebener Prozess). - Heute ist ein Aprilsommertag, einer mit Regen. Eigentlich riecht Regen im Sommer einfach gut. Heute rieche ich aber nur den April. Dennoch, ich gehe raus, zum Beck, dann weiter zum Rosengarten. Im Regen wird auf der Kasernenwiese Fussball gespielt, im Regen wird geritten, im Regen wird die Altstadt von Touristen fotografiert, im Regen wird unter dieser nicht wasserdichten Pappel im Rosengarten geknutscht. Einige Menschen sind im Regen draussen, andere werden bloss nass. Unten bei der Schönburg – ein Unfall, ein Mann kotz-fluchend auf der Strasse. Ich stelle fest: Fährt mensch rückwärts in eine Mauer, verkleinert sicht der Kofferraum oder er platzt. Wie dieser. Die ganze Kreuzung ist übersäet mit orangen Ovomützen. – Egal, eigentlich wird doch alles total überbewertet.

Vladimir - in der Koalaphase.

Das Wochenende ist passé und ich stelle ernüchtert fest, ineinander passen einige, zueinander nur wenige. Vermutlich liegt dies auch an der Glotze. Denn diese weckt unrealistische Erwartungen an die Liebe und an die Qualität inferiorer Fussballligen. … Dieses Wochenende habe ich 40 Stunden im Bett und 8 Stunden mit Essen verbracht – ich bin nun offiziell ein Koala. Und Koalas sind keine Nihilisten. Nein, es sind einfach faule Viecher, welche langsam (Koalas sprechen von “genussvoll“) fressen. Nun so ein Koala-Wochenende ist äusserst erholsam, denkwürdig. Zudem kann sich mensch in der Banalität suhlen. Und dieses Banale ist nicht in eine Schale eingepackt. Dafür ist die Ausrutschgefahr auch nicht besonders gross. – In den letzten Stunden der Koala-Phase habe ich dann noch späten Wodka mit Jazz und besetztem Telefon getrunken. Der Jazz ist nicht tot, er riecht bloss ein bisschen komisch. Aber bei dieser Feststellung, war das Wochenende auch schon beinahe vorbei.